Me quieres hablar de la soledad,
del vacío que sientes al llegar
a casa
y encontrarte con que al decir
¿lindo?
Mi voz no aparece
a contestarte
amor, aquí estoy, no me fui
Me escribes (entre silencios)
de lo extraño de sentirte
con una cama tan grande
cuando siempre fue así,
de sentir la casa tan pequeña
cuando siempre fue así
Su tamaño éramos nosotros
Pasan los días y notas
que aunque no hacía la cama
sí lavaba los platos,
que sacaba tus prendas mojadas al sol
que barría, trapeaba
y en el descanso de la cocina
escribía unos versos
Descubres, ahora me cuentas
que era yo quien sacaba los
desechos
¿Ahora quién quita la basura
de nuestras vidas?
La soledad no está
en mi edad,
en sentir que me hago viejo
La soledad no la encuentro
en tu ausencia
no está en la cama destendida,
en la nueva casa
que suelo encontrar a oscuras,
ni en la cocina limpia
La soledad es preguntarse
si alguna vez te encontré.
