Poesía

No hay suelo sobre el cual se pose nuestra sangre.

Hablas del pasado con lágrimas en los ojos y te fundes con la humedad de la playa vacía.

El dolor se viste de negro, la ciudad tiembla esta noche.

Hay en mí poemas que el mundo no puede sostener.

Una muerte más: trágica, impune y silenciosa.

Su palpitar nubla la vista y la velocidad.

Saberme vivo sin saber la cura…

Tu vehemencia por redactar una prosa más, hacía al mundo cuestionarse ideologías establecidas.

Como viejas fotos esperando a ser rescatadas del olvido.

La luz se enteró de algo ese día…

Aquí no hay quien las vislumbre.

Devuélveme el recuerdo de aquel paisaje…

Eres música para camaleones, polvo de diamantes.

Tanto pesimismo nos empujó a una borrachera antológica.

Anuncio apabullante y decadente, de hecatombe.

Uno escribe y acomoda las hélices continuas de las palabras

A veces me pongo a pensar si el incondicional soy yo…

Ojalá nunca halléis la inconmensurable duda, la discordia, el tormento…

Recuerdo haberla enviado desde un rincón gélido londinense.

Y tal vez sea el mejor poema que se pueda escribir.