Todas las cosas que terminan
Querido señor tristeza, deseaba quitarte la mordaza que tenías en los extremos de las comisuras
Xiomara Carmine
Dentro de mi propia piel
Se me están pudriendo las palabras dentro de la garganta. Necesito reconocer mi propia piel,reconstruir mi
Campo minado
Solía recorrer su cuerpo como si se tratara de un campo minado. Lo tanteaba —entre
Mi nombre sobre todos tus fantasmas
Pobre Narciso, podría apostar que estás dormido, aseguraría que lo haces plácidamente durante la madrugada
Lo poco que dejaste
Narciso, me enseñaste que de un corazón rotobrota tinta.Gilraen Eärfalas Quiero ser como cualquier hormiga
Quedarse quieta
Quieta.Quédate quieta,como el fondo del mar que no se muevemientras aparentas que lo haces tal
Llámame por tu nombre: una tarde de verano sobre una siesta de otoño
Una historia que transcurre en las orillas del Mediterráneo en la década de los años
Una sagrada oración
La ausencia tiene pesoy se mide con grietas en el alma.Catarsis sobre tempestad en todos
Nuevos inviernos para una planta en luto
Si las flores lloraran, yo lloraría con ellas. Esta tarde mi única planta —a medio
Ilícita primavera
Siempre aseguré que las personas estaban hechas de sangre, músculos y huesos, también de alguno
Intermitentes encendidas
Un golpe dentro de mi cabeza no deja de repetirse una y otra vez. Uno
Dulces sueños
Podré ser lo que quierasseré la estabilidad de cualquier jarro de flores con el agua
Llenas de individualidad y carentes de pasión
Tengo malos hábitos.Hay una voz dentro de mí que no me pertenece; estoy cansada de
La vida invisible de Addie Larue: sin aferramientos al olvido
El tiempo pesa. Se adhiere al alma y arraiga en cada una de nuestras entrañas.
Bienvenido a la ciudad de corazones rotos
Mi antiguo amor regresó para vivir en la ciudad. Ahora habita dentro de un pequeño
El año que el verano decidió no venir
Las Vegas es el mismo basurero solitario donde todos pasan desapercibidos. Donde nadie nota que no hay nada. Donde nadie sabe que estás completamente sola.
Querida Las Vegas, donde vivo la lluvia está sola.
Marguerite Duras: ¿seguirás en París?
Duras, qué pedazo de mi alma recogerás para fumártelo en la pipa
mientras tecleas todos los años de escritura solitaria.
