Desde el balcón los vi dejarse vi como se dieron un último beso y las lágrimas en sus rostros, que anticipaban la nostalgia de quienes saben que nunca volverán a tocarse […]
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Enciclofiesta
Autor: Santino Cortes
Y la noche permaneció inerte, resguardando el amor que nos dimos
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Ver películas
Compartíamos el silencio que de por sí establecen las películas. Hablábamos para que me explicara cosas que no entendía. Nunca le molestó que viera violencia en la pantalla, supongo que pensaba que eventualmente habría de verla y era mejor que la viera con él. O asumía que es algo natural. O simplemente quería que lo acompañara mientras veía películas.
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Carta de Pedro Herbert desde Tarifa
No hay un solo poeta que haya vivido en la comodidad y el lujo, que al final del día es lo único que vale la pena, porque es lo único que se puede tocar y disfrutar.
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Mentiras mías: mentiras suyas
Cuando abro los ojos, me pide que diga algo, pero mis palabras se han desperdiciado todas en la poesía que ahora muere en el librero de alguno de mis amigos.
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Un ejercicio de memoria
Los asesinos tampoco son tan discretos, porque desprecian a la inteligencia. Los asesinos hacen saludos nazis cuando toman el poder. Los asesinos anuncian públicamente que auditarán a una revista porque no les gusta lo que escriben.
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3 AM en Montevideo
Toda la belleza que he presenciado hoy tiene valor y origen en el tiempo que recorrió, recorre y continuará recorriendo para, por fin, llegar a ser belleza.
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Cuando el sol se caiga
Te deseo un nuevo comienzo feliz. Que donde sea […]
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Las paredes cantan
A veces me despierto con la sensación de tener aquella primera canción que garabateamos en las paredes del baño atorada en la garganta. “Viento, amárranos. Tiempo, detente muchos años”.
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Las fotos de mi padre
De sus fotos en todos lados he aprendido que ningún exilio es definitivo. Porque él ha sobrevivido a un par. La patria se encuentra en la piel. En las banderas cubanas que decoran nuestros libreros, en los álbumes de fotos guardados en el cajón, en la chamarra de cuero que estuvo en París.
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Mapa de una ciudad inexistente
Ahí hay un café. Ahí K te dio el último beso que te daría antes de irse. Ahí leíste por primera vez a Cavafis. Ahí escribiste tu primer poema. Ahí esperaste en vano a T durante horas. Ahí pasabas el tiempo cuando no querías volver a casa.
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Todo el dolor del mundo
Al dolor no le queda espacio entre las risas, el vino y la comida. No hay un centímetro en el que quepa el dolor. No cabe en la mesa porque está decorado por un mantel de flores. No cabe en las paredes porque están nuestras fotos, ni en el centro de la mesa porque hay vino, ni en las sillas porque están mis amigos.
No se puede hacer nada para prevenir la sensación de tristeza profunda. La sensación de que todo tiempo pasado fue mejor. No es posible recordar mal un aroma. Un aroma es una de las pocas certezas que tiene la memoria.
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Los faros de Acercandría
Hay noches en las que despierto sobresaltado. Sueño que esta ciudad se quedó sin los faros de Reforma, que un maremoto acabó con el de Tánger y al faro Roncali se lo terminó de comer el óxido. Que mi Torre Sevilla cayó al Guadalquivir y que el World Trade Center nunca existió. Es en esas noches que soy un marinero perdido bajo las estrellas, sin A Coruña, sin faro, sin anticipo de hogar.
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Una fiesta
Escribo porque sé que un día, en mucho tiempo, tendré que recordar todo esto con la añoranza del tiempo perdido, del que nunca habrá de volver. Quisiera ser un testigo de mi propio recuerdo.
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La pista y yo (camino a Daytona)
Le daba igual perder el control, dañar a la bestia, dañar al otro jinete. Para él solo existía la bandera de cuadros que estaba a unos metros.
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Sacrificios
Esta fue mi habitación,milenios atrás. La madera de este viejo departamento rechina en las mismas tablas que evitaba en mis escapes nocturnos. Permanece el gato que hizo de amigo cuando todos estaban lejos, cuando estaba encerrado y solo. Mi habitación está vacía, como si jamás hubiera dormido allí. El perfume que bañaba mi piel se fugó por la ventana, las plantas se secaron ymis […]
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Tristeza tropical
Tras las terribles torres te encuentro,tomando el té aún turbio del trasnochador. Tú, con la eterna templanza de un templo derruido por el temblor,tintado por el calor. Tumultuoso entre la tormenta y tendido ante el timón,entras por la terraza,interrumpiendo la televisión.
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Malvarrosa
El viento frío se escurre desde las olas para llegar hasta a mí,moviéndome apenas el bigote. La playa es ajena a la gente que la observa con respeto y temor por el frío traído del sur. Sin embargo,ella espera,mientras los niños juegan a la pelota con sus padres. Como los padres lo hicieron con los suyos,mientras ella esperaba. Entonces el sol se le […]
Si la memoria no me traiciona,aún recuerdo el primer besoque compartí,su sabor dulzón de fruta culposa. El mundo colapsóy solo existíamosel comienzo y yo,la multitud a la espera.