Santino Cortes

Transportador de ropas lejanas, que habrá de llevar incansablemente a las almas ya no pertenecientes

Hace tanto que ya no estás, que a veces creo olvidar  tu voz, tu eterno

Un amigo vagabundome dijo que allá las playas son frías,que el desnudo existe solamente puertas adentro,en las

Sitio en blanco en donde todo vive,  el alto silencio aguarda  un momento para renacer,

La vuelta es más difícilque la partida,recuerdos de un sitio presuntamente conocido quizás resulten ajenos,cuando la melancolía

Entre las aguas turquesa, quizás ahí, escondidos, están los secretos del tiempo.

Me enseñaste a ser poeta de nuevo, les diste sentido a todos los poemas, todos los hiciste tuyos, y hasta la fecha, así han permanecido. Me enseñaste a amar lo que hago, me enseñaste a amar a tu modo.

Cuando estoy a punto de sacarte de mí, algún poema tuyo aparece y no hay exorcismos, no hay sueño y sobretodo, no estás tú. Ayer dejé esta carta inconclusa, no vale la pena gastar tinta.

El viento invita a un escape imaginario donde no existe cal ni arena, los prisioneros salen caminando por la puerta
principal.

Por mi ventana pequeños fragmentos de sol, bailan entre los cristales y se pegan a mi piel.

Me lavé los ojos con agua de mar, pretendí olvidar las polaroid que cargaba como memoria.

Que cuando es necesario, no se come, pero se escribe.

En esta final puede venir lo que amo, pero desconozco. Y me asusta, me asusta tocar el cielo. Porque para irle a Cruz Azul hay que tener cojones.

Todo eso quedó en un país del que somos constantemente rehenes. Ah sí, también me acuerdo de ti.

Y me arrastran al corazón del mar, abandono todo lo conocido, me seduce la oscuridad.

Allí besé hasta el último agave, tan lejos del pueblo y tan cerca de Dios.

Antes de que la ráfaga terminara, pudo sentir piquetes de mosquito por todos lados. El pecho, las piernas, los pies, la cara. Después todo fue negro.

Si lo escrito perdura más, que sirva como registro de un tiempo, un sentimiento, un espacio y, por sobre todo, como registro de que alguien, alguna vez amó.

Ola tras ola dejo que la corriente me arrastre a la arena.

En mis sueños, el poema ya está escrito, ella aparece y lo plasma en braille.