Cuando Joyce toca la guitarra, los sonidos cantan: Prashyusyus Prashyusyus …como espuma de mar.
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Jitanjáfora en Trieste


Cuando Joyce toca la guitarra, los sonidos cantan: Prashyusyus Prashyusyus …como espuma de mar.

La música no se detiene: es el invierno del presente, la primera página de un libro.

Un poco de café Palabras Algo de comida El color de las galaxias Humo de estrellasen la avenida

La felicidad debía ser algo más…

Con certeza les puedo decir, que la vida en la tierra no es un mito. Yo vengo de allí.

A veces se imagina caminando por el borde de un número. Otras veces piensa que es como una idea, navegando a través del canto de un jilguero.

O dicho de otra manera, piedra filosofal.

No hay horarios fijos, ni reglas establecidas.

Rumor del pasado.