Autor: Andrés Piña

En la sutil estela de la noche, habita unaceremonia antigua.  Donde las palabrasfulguran como astrosy los cantos se mezclancon los sonidosde la selva. Todavía adoramos a los viejos diosesy todavíanos inclinamos a escuchar:el auténtico sonido de la tierra.  Porque somosseres inmortales, aunque solamente vivamos un segundo, aunque nuestra vida se extingaen el anochecerdel mundo. Allí, cuando los grillos comienzana cantar: Mundos/cantospalabras/sonidoscantos/mundossonidos/palabras.  Ceremonias y dioses. 

Rumor de ojos claros, ojos abiertos como dos fósforos prendidos, como dos cohetes que despegan hacia un planeta perdido del cual no sabemos nada.

La ciudad se dibuja en tu cuerpo es una isla una primavera en Coyoacán

Ahoraque la orquesta se ha callado. Nunca escucharemos más, el canto del cisneplateado.  Una lluvia de manos y ojos inundanuestro cuerpo. Hemos dejado de serlo que fuimos.  Ahorasolamente nos queda, este sabor amargode azul cobalto.  Memoria decien cuchillos rojos, que habitan en un suspiroentrecortado.  Rumor de un caballo que se agita y relincha, al sonido de los balazos. 

¿A dónde van las nubescuando desaparecen?Y el cielo queda así,totalmente despejado. Casi que parece una alberca giganteo un río que recubrea una esfera rústica. Sin embargo, cuando sucede esto, uno se da cuenta de lo mucho que hacen falta esas pequeñas masasde agua condensada. Es así que el cielodeja de ser una alberca giganteo un río que recubre a una esfera. Y […]

El símbolo de la luz se descompone en nuestras manos y casi lo podemospalpar.Ya no queda nada de aquel viejo amor,que iluminaba los callejones de nuestra ciudad.  Ahora todo se traduce en un cambio,en una estructura que se derrumba. El mundo parpadea y se apaga.Los árboles se pintan de amarillo.Mientras tanto, hay una lluvia de cometas que habita en […]

Nada que haya muertodesaparece, ni tu voz, ni el canto de nuestra memoria.  Nada que haya muerto se desvanece, ni la ternura de nuestros pasos, ni el resplandor oculto de las palabras.  Nada pero nada está muerto, toda la vida es una permutaciónaleatoria, una figura simbólica.  Sombra del mundo, donde tú y yo permanecemos.

Kreo ke el lavoro de la poezia es partajar una imajen del mundo(una “weltanschauung”, komo tambiendize Theodor W. Adorno) i ansí dezvelopar muevas formas, ande la memorya avla en los biervosi las kantikas. Penso indemas, ke muestro lavorokomo poetas, es no deshar ke la boz de un puevlo se fuya en la noche del tyempo. Solo ansí, despues de tanta dolor, se pueden […]

Versión en el ladino de Monastir: Mujermirandu (streyas) inla kayi Traducción al español: ALMA Mujermirando (estrellas) enla calle.

En la foto, no solamente está su rostro contraído y tímido, su rostro de poeta. También están sus anteojos, su voz recitando poemas desde Turín. El corazón se le desvanece, pero Pavese aún puede escribir: los gatos lo sabrán.

Para capturar su magia, los laboratorios fotográficos recurrieron a la palabra. Solamente así, las leyendas del fútbol perviven.

Hear, O her, Iseult la belle! Tristan, sad hero, hear! James Joyce Las zapatillas suenan al golpearlas, pero es el trueno del golpe lo que nos interesa. Imaginemos un trueno de letras que suenan al golpearlas, hay que amasar los sueños, hacerlos nuestros. Ahora podemos comenzar a elevarnos, pues la punta del pie sostiene un […]

¿Cómu amarti? Si la culordil mar, sulvidusunombri (Ladino de saray-bosna) Traducción: Pregunté ¿Cómo amarte? Si el colordel mar, olvidósunombre.