IRIS ZELAYA CAMINANDO EN BARCELONA (1)

Por ahora escribir es una herida que abre el pecho.

Por: Jesús Escamilo.

1. ESTO NO ES UN POEMA 
Papeles apuntados y expuestos en mi habitación 
películas dejadas a la mitad
(imaginadas con supuestos finales)
palabras escritas que no entiendo
(garabateadas ayer, por ejemplo)
personajes inagotables de la ficción 
y en el camino que lleva a casa 
el detenimiento anamórfico de la vida 
un perro ladra 
y con la apariencia de no ser nadie 
me sigue 
al final 
observa al cielo 
escucha su corazón y se va 
por ahora escribir es una herida que abre el pecho 
tan igual como el amor 
se pronuncia a ratos 
y su efecto es eterno 
pero de regreso a casa 
en apenas contados segundos 
unos ojos atraviesan la nada y me atienden 
yo, no dejo de hablar 
y los ojos violentos 
casi inaccesibles 
desnudos 
construidos con lluvia y fragilidad
arrastran rajados el coraje de todas las noches de mi vida 
sería conveniente dejarse ir
observarlos acaecer en el infinito 
y no recordar la condición humana 
o el sufrimiento que rige por las mañanas al ponerse de pie 
hoy ser un inmigrante en búsqueda de algo 
no saber a quién hablar 
y doblar las penas hacia dentro   
parece normal 
y a menudo quedo al borde 
dispuesto a morir 
pegado inútilmente a mi cuerpo 
y agazapado frente a esos ojos
muero 
atrapado 
muchas veces de pena 
en la profundidad de mi vida. 

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