Autor: Santino Cortes

Existo en la cerveza y el ron  una noche más, noche a la que estaba acostumbrado  a visitar solo, sin mayor compañía que la  de las libélulas en las  palmas de mis dedos.  La noche ha cambiado,  me acompaña un pétalo  de margarita, las cervezas son más breves, las luces invaden mis ojos  y lo […]

Hacía un tiempo que el pasado  solía dejarse ver entre  la fina llovizna de la ciudad, por eso cuando la bóveda  se tornaba gris, buscaba refugio; en estas búsquedas,  habité más de una habitación  fría,  respiré más de un cuerpo con olor  a sal, siempre evitando la vista de  una lluvia que solamente  traía espectros […]

El sol ya comienza a aparecerse  desde el púrpura de una ciudad  caída, las marchas lunares se sienten de nuevo las lavandas en las que estuve a merced de la bruma; mis pasos reconocen de nuevo  el que alguna vez fue mi hogar, en todo el tiempo que tomó  sentir de nuevo la luz,  nunca […]

Afuera de la casa hay tanques,como me dijo mi padre,como mi abuelo le dijo a mi padre,como mi tatarabuelo le dijo a mi abuelo,acá nada cambia,solo los fusiles con los que nos matany la bandera tras la que se esconden el idioma es el mismo,el sonido de las botas no cambia; creí que no tendría que volver a […]

Encontré una postal  en una vieja tienda de antigüedades, vidas han pasado sobre ella, al reverso tiene una pequeña dedicatoria, habla sobre Cuba  y sitios que ahora son escombro; hay una pequeña foto en la que aparece un edificio  resguardado por árboles, al final de la nota, un corazón dibujado, una firma de gente que […]

Me siento en el mismo sitio donde solía sentarme hace un siglo atrás,las palmeras siguen en su antigua vigía de temporal y los grandes barcos pirata se esconden entre los corales.

Releo los periódicos del lustro futuro,tratando de encontrar pistas sobre los lienzos que a continuación se desdibujan en la playa.  Escucho una y otra vez las canciones del sitio donde nunca nací,para ver si allá se encuentra el oro que extravié siendo un niño.  En secuencia veo películas rojas que me dicen pocoy me dejan a solascon todo aquello que ya olvidé. 

En las visitas hacia adentro,los poblado cerros resguardan aquellos pecados lejanos del tiempo y del perdón divino,pecados plagados de olvido y recuerdos mal recordados. Esa dulce naturaleza de los cerros,que olvidan aquello que conviene,mientras maquillan heridas,es lo que me ha alejado de las puertas de Damasco de una ciudad cuyas murallas llevan siendo escombro desde antes de los falsos profetascon sus perdones […]

Transportador de ropas lejanas, que habrá de llevar incansablemente a las almas ya no pertenecientes a nuestro sitio; todos mis viajes me han traído a ti, así que llévame, he dejado atrás todo aquello que unía al mundo de los vivos, llévame al sitio donde tomarán lo que queda de mí, sin un ápice de […]

Hace tanto que ya no estás, que a veces creo olvidar  tu voz, tu eterno olor a cigarro y ron, la tos que te atacaba  a medias risas; hoy vuelves, cantando, riendo y fumando; leyéndome cuentos a plena voz, nunca te fuiste, solo existes más lejos.  *Este 10 de septiembre, el escritor cubano avecindado en […]

Un amigo vagabundome dijo que allá las playas son frías,que el desnudo existe solamente puertas adentro,en las playasel calor no arde sobre los muslos;allá la gente esconde los labios tras gruesas bufandas de lana;es por eso,que recurro al interior de nuevo,pues no entiendocómo es que se da un beso en Estonia. 

Sitio en blanco en donde todo vive,  el alto silencio aguarda  un momento para renacer, en forma humana, recordando que nada se marcha,  solo se entierra, bajo el manto marino, esperando el olvido, la ceniza. 

La vuelta es más difícilque la partida,recuerdos de un sitio presuntamente conocido quizás resulten ajenos,cuando la melancolía marchey todo sea real,cuando los besos sean en piel,las calles con aroma;cuando el recuerdo sea por decreto,un sitio que no existe. 

Entre las aguas turquesa, quizás ahí, escondidos, están los secretos del tiempo.

El viento invita a un escape imaginario donde no existe cal ni arena, los prisioneros salen caminando por la puerta
principal.

Por mi ventana pequeños fragmentos de sol, bailan entre los cristales y se pegan a mi piel.

Me lavé los ojos con agua de mar, pretendí olvidar las polaroid que cargaba como memoria.

Que cuando es necesario, no se come, pero se escribe.