Categoría: Poesía

Payasito,¿Hacia dónde vas cuando te marchas?¿De qué lugares estarás ahora llegando? Payasito, escúchame,me convierto en un fantasma.¿Qué somos en este manicomio?¿Sigues escapando del circo al que jamás quisiste volver?¿Sigues tratando de arrancartetodo el maquillaje que llevas en el alma?¿Por qué sólo puedo verte dos veces por año?¿Cuál es tu destino cuando desapareces? Payasito, ¿quién soy […]

El timbre suena. Héctor el primero, solo,dos barras de pan aún tibio,un peso imperceptible en los hombros. Laura lo abraza con amplitud,como quien no sabe qué más ofreceral beso que esquivo en la mejilla le da,antes de saludar a los niños, que lo adoran,fingiéndose animal. Después, llega el resto del cabal.Los viernes son así:manos llenas […]

En la sutil estela de la noche, habita unaceremonia antigua.  Donde las palabrasfulguran como astrosy los cantos se mezclancon los sonidosde la selva. Todavía adoramos a los viejos diosesy todavíanos inclinamos a escuchar:el auténtico sonido de la tierra.  Porque somosseres inmortales, aunque solamente vivamos un segundo, aunque nuestra vida se extingaen el anochecerdel mundo. Allí, cuando los grillos comienzana cantar: Mundos/cantospalabras/sonidoscantos/mundossonidos/palabras.  Ceremonias y dioses. 

La jirafa avanza al trote por la galería de los espejos,su cuello, un enigma que nadie en Versalles sabe leer.María Antonieta alza los ojos: dos reinas,coronadas de espinas bajo un mismo cenit. —¿También tú, extranjera?—enuncia la austriaca.La bestia inclina el lomo, oro sobre el verdor.Algo inasible comulga entre ellas: el olor de la sabana,el peso […]

Toma el vaso y lo entrega al sigilo.Lo lava como si despegara una piel.En la casa, cada objetoensaya su propia mentira. La madre que no vuelvetiembla en el marco de una puerta.Luz tibia donde hubo cuerpo.Sombra aún sin permiso. La azucarera cría una vocal dormida.El ayer fermenta bajo el mantel.En el piano se pudre la […]

Bette Davis Un cigarrilloarde en su mirada ácida –el humo aplaude. Sharon Tate Hollywood construye palacios de lágrimas.Es musa, no mártir. Sigourney Weaver Fuego en el espacio,  su mirada corta el miedo—  reina de nadie. Anne BancroftLuz de proyector.Tus pestañas pintan sombrassobre mi cuaderno. Ingrid Bergman Santa de hielo.Besa como pecado mortal—Arde el confesionario.  Meg […]

Rumor de ojos claros, ojos abiertos como dos fósforos prendidos, como dos cohetes que despegan hacia un planeta perdido del cual no sabemos nada.

Un día no nos recogieron de clasessospechamos sus muertesy seguimos jugando con las rodillas raspadasun cielo sin novedadesen la escuela sucia. A algunos no volvieron a buscarlossin mirada que los reclamaravarados, en limpio abandonoaprendieron a ser libres Libres para borrarse solosy que su sombra rehechase volviera culpa útilde la mentira que repiten los que sí volvieron.

Desde el balcón los vi dejarse     vi como se dieron un último beso        y las lágrimas en sus rostros,          que anticipaban la nostalgia             de quienes saben                que nunca volverán a tocarse     […]

Y la noche permaneció inerte, resguardando el amor que nos dimos

La ciudad se dibuja en tu cuerpo es una isla una primavera en Coyoacán

Las cosas que tendremos que ocultarle al mundo por el resto de nuestras vidas. ¿Con qué aromas nos recuerdan los extraños? ¿Con que canción nos acordamos de la presencia del mundo?

Desearía que no me doliera la cara, ni las manosde la capacidad de guardar tanto,ni de sentir demasiada vergüenza. Desearía no querer inventar una realidad ajena en la que siento alguna clase de arrepentimiento. Temo que todo aquello que recordemos esté destinado al olvido. Tengo fe en que la distancia entre nuestros cuerpos esté convencida de que existimos. Que el silencio […]

Te deseo                  un nuevo comienzo                           feliz. Que donde                   sea                                       […]

Ahoraque la orquesta se ha callado. Nunca escucharemos más, el canto del cisneplateado.  Una lluvia de manos y ojos inundanuestro cuerpo. Hemos dejado de serlo que fuimos.  Ahorasolamente nos queda, este sabor amargode azul cobalto.  Memoria decien cuchillos rojos, que habitan en un suspiroentrecortado.  Rumor de un caballo que se agita y relincha, al sonido de los balazos. 

Estaba ahí, tendido, el árbol en la puerta de mi casa. A lo lejos, las forenses estacionaban las malas noticias. La gente, que ya era muchísima, lloraba. La policía acordonaba el lugar con cinta / los perros se alborotaban con el calor.

Hoy amanecí poetacuando al dejar mi melena al vientome imaginé pájaros revoloteando por mi cabellobailando con las ondas de salitreque traigo de la playa. Hoy amanecí poetacuando en el esponjoso pie de un bebévi cómo se detenían las olas del marpara bañar con permiso, cautela y esmerola piel suave recién nacida. Hoy amanecí poetacuando en el repertorio […]

La boca como punto de salida.El aire como medio de transporte.La memoria como lugar de hospedaje.La piel como cable conductor.Y tu imagen como centro del universo.

Esta fue mi habitación,milenios atrás.  La madera de este viejo departamento rechina en las mismas tablas que evitaba en mis escapes nocturnos.  Permanece el gato que hizo de amigo cuando todos estaban lejos, cuando estaba encerrado y solo.  Mi habitación está vacía, como si jamás hubiera dormido allí.  El perfume que bañaba mi piel se fugó por la ventana, las plantas se secaron ymis […]