Alfonso Vila Francés

Escribir poemas en la cola del paro no es nada romántico. Si algún día un

Aquella puta tenía experiencia: Adivinó enseguida mi problema. Tratarán de venderte libros de estilo, diccionarios

Éramos jóvenes y hermosos y no lo sabíamos. Éramos fuertes y puros y la fuerza

Mis golpes son de papel, pero me acompaña el viento. Algún día caerá vuestra torre.

Cuando cunda el pánico, cuando el enemigo ya esté dentro, avanzando por las calles oscuras

Que todos piensen que has muerto y que nadie te eche de menos. Métete en

Guardo muchas revistas porno pero nunca las leo. Las guardo como guardo la cápsula de

Te despiertas limpio de recuerdos y miras sin emoción los últimos penachos de humo que

Esta fiesta de disfraces no pasa por su mejor momento. La orquesta empieza a repetirse.

El infierno del marinoes llegar a un puerto hermoso, a una bahía perfecta,a un vergel exuberante,lleno

En Bruselas nos separó un andén.En Budapest la culpa fue del idioma.En París, en el

Los museos, todo el mundo lo sabe, están llenos de niños asesinos. Los tienen amaestrados

Solo está el hombre y no lo sabe. Y cuando lo aprende
no encuentra ninguna enseñanza en lo aprendido.

Los buenos escritores sólo salen en la tele cuando se mueren.

La palabra esperanza se me ha rebelado. Dice que está harta de la palabra paz.

Y tú, impostor, ¿tú aún andas por ahí diciendo que te faltó tiempo?

Sé que es difícil. Pero es la única manera de seguir a flote. Verás, hagamos un ejercicio práctico. Empieza por desconfiar de este poema.

Pase lo que pase, y por muy ingrata que os parezca, nunca desdeñéis tarea alguna. Morir es más desagradable y habrá que hacerlo algún día.

Hablaremos de los libros que no quisiste leer. (Y de los que leíste, pero como quien se pone guantes para dar la mano, temiendo que sus palabras vivas pudieran arrancarte de tu sueño).

Te quiero noche a noche y beso a beso. Te quiero con mis noches y con mis días.