Sobre una serie de pensamientos crispados y fugaces escritos en noches varias, acerca de la realidad que golpea la existencia.
Autor: Demian García
Lector permanente. Devoto de la poesía y el fútbol. Escribo, hablo y habito en Revista Purgante, Interferencia IMER y Diario 24 Horas.
Atravesando los cristales, respira y calla, y a su alrededor todo es símbolo.
Habitar otros espacios de ese lenguaje que nos parece quisquilloso por ser de barrio o menos modesto que lo que consideramos cercano. Y, sobre todo, habitar las atmósferas, esos barrios y sus calles, los apartamentos, las mentes.
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Pensamientos sobre volcanes extintos
Un dolor presente, sombra de un árbol de la eternidad, un presente abierto al tiempo, la senda de la mortalidad.
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mode de vie
o quizás sólo nos olvidamos de ella / aunque exista, como una / sombra que sucede nuestros / pasos.
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Inusuales razones de cercanía
Qué más da si aquí o allá, estamos
ardiendo juntos en este cuarto.
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La soledad
Crece. Y nos consume. Nos habita
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Páradais, o el dibujo del origen
Fernanda Melchor hace un dibujo de la violencia y el funcionamiento de uno de sus muchos engranajes: la vulnerabilidad y el desamparo.
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Acercamiento
al abandono de los poetas / a los versos suicidas.
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Escupitajo en el espejo
Cuarto oscuro, apremio de soledad, ausencia de luces y certezas: un refugio de realidad.
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Reproche a la cercanía
Todo esto es una tragedia global. Cómo carajos se lidia con esto. Cómo. Cómo. Cómo.
¿Hasta cuándo serás convertido en poeta, poeta?
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Estokolmo, el agrado del desagrado
Propongo una lectura cuidadosa y en compañía de las canciones de Charly García. Intenten salir bien librados.
La adultez se manifiesta aceptando que se llora viendo a Julia y a Hugh ser felices por siempre.
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Ciudad testigo
Estamos aquí. Una foto, dijiste. Y clic en menos de lo que yo pude acomodarme la chamarra y la borrachera.
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Bulevar delirio
En un inframundo gris donde la palabra es la única forma de duda.
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Designios que no se nombran
En madrugadas eternas de melancolía repleta.
Un éxodo fúnebre de bondad sustraída.
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Autiobiografía del olvido
No hay suelo sobre el cual se pose nuestra sangre.
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Nombrar el silencio
He prescindido de los nombres propios del tiempo. No hay días. No hay semanas.