Demian García

Convertirse en fantasma significa perder algo. Eso creía:que algunos fantasmas transitaban nuestro mundo sin escucharnos,incluso

“Yo me retiro un tiempo, / no me muero. / Adiós un rato entonces, /

El cuerpo. Constituye algo parecido a una caja infinita. Esta se derrumba. Brazos, piernas. Una

cómo despedazar el riesgo de lo invisible de lo inhabitable             impuro nada se mira claro

Ô moine fainéant ! quand saurai-je donc faireDu spectacle vivant de ma triste misèreLe travail de

Es esa misma palabra, la poética, por la cual Luis Marimón quiso entenderse y quiso dar a entender. La poesía como visión única del mundo. Visión única de él poeta maldito.

Se le mira, como a través de un ventanal: y se le dice adiós. No quiero mirarte, de ser posible: por favor, no vuelvas.

Se han largado los ladridos, el viento, la risa, mi desnudez. Absoluto silencio. Sólo la sentencia única de mi memoria y la noche entera.

El teléfono inservible, la cefalea, el dolo, la vida desde entonces ausente.

Ese espacio en blanco, ese silencio, remembranza de la vanidad de tales recuerdos ahora borrosos. ¿Alguna vez podré ser ese espacio vacío?

Hay espacios que creemos pasados u olvidados que han sido visitados con anterioridad. Y entonces reaparecen. Son fantasmas dentro de una burbuja transitoria que no se revienta.

Consigue su trascendencia a cualquier época (de ahí su independencia del tiempo): por su escritura, su estilo plural, multicultural, adaptable, universal; y por lo que narra: dentro de ello, hay cosas, muchas, que no han cambiado, que siguen siendo las mismas.

Sobre una serie de pensamientos crispados y fugaces escritos en noches varias, acerca de la realidad que golpea la existencia.

Atravesando los cristales, respira y calla, y a su alrededor todo es símbolo.

Habitar otros espacios de ese lenguaje que nos parece quisquilloso por ser de barrio o menos modesto que lo que consideramos cercano. Y, sobre todo, habitar las atmósferas, esos barrios y sus calles, los apartamentos, las mentes.

Un dolor presente, sombra de un árbol de la eternidad, un presente abierto al tiempo, la senda de la mortalidad.

o quizás sólo nos olvidamos de ella / aunque exista, como una / sombra que sucede nuestros / pasos.

Qué más da si aquí o allá, estamos
ardiendo juntos en este cuarto.

Crece. Y nos consume. Nos habita

Fernanda Melchor hace un dibujo de la violencia y el funcionamiento de uno de sus muchos engranajes: la vulnerabilidad y el desamparo.