Demian García

Crece. Y nos consume. Nos habita

Fernanda Melchor hace un dibujo de la violencia y el funcionamiento de uno de sus muchos engranajes: la vulnerabilidad y el desamparo.

al abandono de los poetas / a los versos suicidas.

Cuarto oscuro, apremio de soledad, ausencia de luces y certezas: un refugio de realidad.

Todo esto es una tragedia global. Cómo carajos se lidia con esto. Cómo. Cómo. Cómo.

¿Hasta cuándo serás convertido en poeta, poeta?

Propongo una lectura cuidadosa y en compañía de las canciones de Charly García. Intenten salir bien librados.

La adultez se manifiesta aceptando que se llora viendo a Julia y a Hugh ser felices por siempre.

Estamos aquí. Una foto, dijiste. Y clic en menos de lo que yo pude acomodarme la chamarra y la borrachera.

Y ahí se quedó, como postrado entre esos días, su cuerpo, como sus libros en los huecos vacíos de nuestras bibliotecas.

En un inframundo gris donde la palabra es la única forma de duda.

En madrugadas eternas de melancolía repleta.

Un éxodo fúnebre de bondad sustraída.

No hay suelo sobre el cual se pose nuestra sangre.

He prescindido de los nombres propios del tiempo. No hay días. No hay semanas.

Soy pura nostalgia y una monserga de infame certeza.

Eres música para camaleones, polvo de diamantes.

Anuncio apabullante y decadente, de hecatombe.

Aprendí que no debía prestar mis libros si no quería yo ser uno de esos tontos que no saben que están diciéndole adiós a uno de sus libros favoritos

Decidió ponerse a contar historias, las más fantásticas, llegando a escribir incluso para Walt Disney, o cautivando con sus letras al mismísimo Alfred Hitchcock.