Jesus Escamilo

Hay penas que no se pueden escribir.

-Epílogo- Y la noche con su mar  ha perecido.  Lo que seremos (IV)Lo que seremos

Sin embargo, te buscaba; tanta fuerza y los huesos tronchados e insisto cada vez, torpe, asfixiado: ¿cómo mierda se reconstruye la vida dentro de un poema?

¿Cuántos años han pasado por esta ciudad? Pronto será otro día.

Barcelona está así. Cuesta vivir, ser de otra parte.

Algo así me ocurre con tu voz y tu recuerdo, cada que te escucho de fondo está Charlie Parker o Chet Baker.

A mí (a Amira)  En vano era el lenguaje nos sentíamos mejor desnudos copulando a eso de

¡Soy un ser que llora las convicciones de los suicidas!

Cómo aprender a desvestirtus intestinos tu voz  o tu sexo sin perturbar la religión (¿?)

He escuchado desde pequeño conmovido las historias de sus poetas.

Transcribo palabras, gestos, la adaptación tangible de sus vidas.

Uno escribe y acomoda las hélices continuas de las palabras

Y tal vez sea el mejor poema que se pueda escribir.