Pingüino en alta mar: pretérito imperfecto (IV)
Cuando tenía treinta y tres años iba a una librería una vez al mes. Dejé
Cuando tenía treinta y tres años iba a una librería una vez al mes. Dejé
Volver a caminar por los mismos lugares. Irse o dejarse ir mirando otros rostros, otras
La historia es la siguiente, ella no se llama Socorro. Por condiciones que no puedo
He pensado en diferentes maneras de empezar esto. Pensar. Pensar. Y volver a pensar hasta
Dormirtranquilo,pensante,sin punto cardinalVerte desnuda sin abrir los ojosacariciarte,palparte,respirar tu aire,las curvaturas de tus piernasatravesar tu
Mañana más adelante cuando no te des cuenta verás tu vida pasar entre las esquinas
Si en la literatura todo es posible, en la poesía también. Ambas son una lengua
Para aquellos de la unidad 22. Hay noches que me levanto y veo mi sombra adormilada
Había una pequeña ciudad y la soledady la masturbación había pájaros azules que surcaban en las
(Am…) Frecuentes son las consecuencias en los hogares el vientre fatigado de una mujer que
-Epílogo- Y la noche con su mar ha perecido. Lo que seremos (IV)Lo que seremos
Sin embargo, te buscaba; tanta fuerza y los huesos tronchados e insisto cada vez, torpe, asfixiado: ¿cómo mierda se reconstruye la vida dentro de un poema?
Algo así me ocurre con tu voz y tu recuerdo, cada que te escucho de fondo está Charlie Parker o Chet Baker.
A mí (a Amira) En vano era el lenguaje nos sentíamos mejor desnudos copulando a eso de