Categoría: Poesía

Pase lo que pase, y por muy ingrata que os parezca, nunca desdeñéis tarea alguna. Morir es más desagradable y habrá que hacerlo algún día.

Extraño las flores cultivadas en lo que alguna vez llamé «jardín». Los dolores del alma me hacen católico. A medida me causan pánico.

Ese espacio en blanco, ese silencio, remembranza de la vanidad de tales recuerdos ahora borrosos. ¿Alguna vez podré ser ese espacio vacío?

Gracias, mamertos, que mueren baleados por luchar contra eso, que filman eso, que gritan la verdad sobre eso. Algún día, Colombia les sonreirá.

Mi amiga cambió nuestro sentir por otro alba. El alba de mi alma sola se encuentra en la persiana. Sufre de ansiedad por culpa de la amiga imaginaria.

Y me arrastran al corazón del mar, abandono todo lo conocido, me seduce la oscuridad.

Hablaremos de los libros que no quisiste leer. (Y de los que leíste, pero como quien se pone guantes para dar la mano, temiendo que sus palabras vivas pudieran arrancarte de tu sueño).

Allí besé hasta el último agave, tan lejos del pueblo y tan cerca de Dios.

Sobre una serie de pensamientos crispados y fugaces escritos en noches varias, acerca de la realidad que golpea la existencia.

En mi extravío, yo me he sentido más de una vez, una falena azul en el último trance…

Te quiero noche a noche y beso a beso. Te quiero con mis noches y con mis días.

Tiranas páginas en blanco, nunca cambiarán la inclemencia, tu desamparo.

Atravesando los cristales, respira y calla, y a su alrededor todo es símbolo.

Y la gente cruda y los animales muertos parecen estar ahí como productos de la imaginación.

Felices los sin tierra, pues hunden sus raíces, del aire, en lo más puro.

Ola tras ola dejo que la corriente me arrastre a la arena.

No sé, nada, ni quiero y eso me hace libre, muy, y de plastilina.

Sé todo lo que puedas. Y ojalá que cuando me veas, no me hables .

En mis sueños, el poema ya está escrito, ella aparece y lo plasma en braille.