purgante
Gabriela Wiener reparte entradas gratuitas para este guateque utópico en su segundo poemario: Una pequeña fiesta llamada Eternidad (La Bella Varsovia, 2023). Y en plena era de la posverdad no hablaremos de la episteme fija de Platón, sino de evidencias, de heridas abiertas que supuran. Verdades que se pueden tocar, o más bien verdades que […]
Me gusta mirarme en los reflejos despeinada por las aves de corral cejas en guerras cruzadas frente despejada sé que esa no soy yo me encuentro en otro lugar deslizándome por un tobogán con una sonrisa en espiral seguro cerca justo o muy cerca del mar pacífico que de pacífico no tiene nada también puede […]
Me gusta andar despacitobajo las lluvias y las tormentascreyéndomedejándome sertortugasirenapezcaracolo siendoquien dice que no Hace tiempo en San Cristóballlovía más que nunca en la viday las mujeres se rieronporque yo corría despavorida¡Sólo es agua niña! Y eso que después de aquel chaparrónlos taxis navegabanlas nubes nadabanlos pájaros tuvieron que usar bañadorla suma ingente toda esa […]
No sé, nada, ni quiero y eso me hace libre, muy, y de plastilina.
La palabra se ha ido de lo abstracto a la piel ¿Qué es esa lagartija veloz que recorre todo el cuerpo? Es esta mujer que no escribe, arroja balas de nieve.
Un verso en cualquier gasolinera… que no me siga la carretera en los espejos, sino mis ojos.
¿Qué otra cosa podría hacer en medio de esta tierra solitaria?
La risa ha de ejercerse como trabajo diario, autónomo y sacrificado.
Sabemos a la perfección cómo hacerlo, cómo amarnos.
Todo era un sueño en el que perderse…
No comprendo nada en ti, y eso me hace dichosa.
¿Es acaso ese túnel el lugar donde huyeron todos mis sueños perdidos?
Se deslizó en la agonía, de los años.
Más de una noche de vinho verde besé su figura y le confesé mi admiración literaria, total y absoluta.
Si fijo mi mirada en algo concreto puedo observar como crece, se alarga y florece.
Hacemos lo que que podemos por beber del estanque, juntando nuestras manos para atrapar el agua.
El silencio es mejor que aquel paraíso repleto de libros con el que Borges soñaba, es la tregua en medio de la la batalla.
Yo, mi mayor desastre y mi mayor alegría.
Las sábanas en guerra, sed, un jadeo, la piel erizada, la seda empapada, una fuente que emana saliva.
Lo bueno es que han vuelto mis ganas de vivir. No las trajo él, ni nadie; las cargo yo. Quizás las trajo la primavera o quizás el sol.