Revista Purgante
Cuando tenía treinta y tres años iba a una librería una vez al mes. Dejé de hacerlo al cuarto mes del año. Por aquel entonces —no hace mucho, apenas unos meses— también se dejaron muchas intenciones de lado. En principio iban todas encaminadas, pero las rutas se tuercen y aparecen de vez en cuando perros […]
Volver a caminar por los mismos lugares. Irse o dejarse ir mirando otros rostros, otras cosas. Saber que el tiempo vuelve, se agrieta y compadecemos frente a algo sin nombre. Que no tiene mención ni significado. Ver la vida y desaprender. Confundirse, ¿para qué? No ser nadie, no tener nada y sentarse para acabar el […]
La historia es la siguiente, ella no se llama Socorro. Por condiciones que no puedo revelar, no debo nombrarla. Barcelona, la ciudad por donde caminamos, nos recibe con su aire caluroso. El metro, los tranvías, los autobuses, cualquier forma de moverse ayuda a perdernos entre la gente; y cariñosos y espléndidos nos besamos frente a […]
He pensado en diferentes maneras de empezar esto. Pensar. Pensar. Y volver a pensar hasta quedarme hueco. Sin palabras. En un inicio quise narrar otro hecho. Pero la vida -hoy- inconexa no da tregua. Por eso, tecleo en mi móvil desde un avión. Estoy regresando de Bilbao. Ocho de la tarde. Cinco días de vacaciones […]
La dialéctica infinita entre mente y cuerpo:soy media ciudady un hombre herido.
Dormirtranquilo,pensante,sin punto cardinalVerte desnuda sin abrir los ojosacariciarte,palparte,respirar tu aire,las curvaturas de tus piernasatravesar tu sexo,la humedad de tus labiosal límite del placer,lamiendo tus pechoscorriendo entre valles y montañasy tus piernas acorraladas,fingiendo tempestadesdonde antes vivía la calma Y yosoplando tu cabello,tu cuerpo blancotamizado con tatuajesde las personas que amasteArropado por esta soledadque une a los […]
Aquí en mi ser y en el borde de mi propio cuerpo hay una parte simbólica aquejada por el ruido de mi propia soledad..
Creí verte. De repente, no era cierto. No lo sé. Y mientras todos subían al metro, y yo recorría sus vagones, supuse que cada mañana estarías presente; y entre tanto, en estas calles de Barcelona, miles de hombres y mujeres compran el pan, y los niños corren al colegio a aprender quién sabe qué. Tampoco […]
Mañana más adelante cuando no te des cuenta verás tu vida pasar entre las esquinas y otros quizá alegres con toda la esperanza y juventud del mundo gritarán en un monopatín o en una nave voladora: “Viejo de mierda quítate de allí” y sabrás que similar a la cotidianidad de un viejo árbol se te puede […]
Si en la literatura todo es posible, en la poesía también. Ambas son una lengua extranjera, porque son únicas e insomnes, esto puede, más allá de cualquier ejercicio lingüístico reparar en dos cuestiones diferenciales y que resultan las voces insoslayables del lenguaje poético que después atravesará el poema. La primera cuestión es que todo poema […]
Para aquellos de la unidad 22. Hay noches que me levanto y veo mi sombra adormilada en un catre de madera entonces recorro mis piernas lampiñas mi pecho naufragante de imperfecta simetría y llorodeseando que mi cuerpo deshabitado de sí mismo no me busque con desprecio y en el reflejo apacible y doloroso las costuras inocentes de mi piel se retuercen hacía […]
Había una pequeña ciudad y la soledady la masturbación había pájaros azules que surcaban en las mentes de los hombres y flores y un silencio también noches profundas que parecían entumecidas y lluvia y algunos hombres que muriéndose sobre vastos paisajesescuchaban el perdurable ruido de la nada y sus cuerpos resquicio de estanterías laberintos quejosos sin vísceras ni manos dejaban para sí un fúnebre estallido. […]
(Am…) Frecuentes son las consecuencias en los hogares el vientre fatigado de una mujer que al descalzarse de unos negros tan zapatos han de convertirla en una desconocida desmedidos son los espejos desmedido es el amor la palabra atravesada yo te amo deviene del silencio de una oscuridad admirable que no podemos observar pero las […]
Hay penas que no se pueden escribir.
-Epílogo- Y la noche con su mar ha perecido. Lo que seremos (IV)Lo que seremos (III)Lo que seremos (II)Lo que seremos (I)
Sin embargo, te buscaba; tanta fuerza y los huesos tronchados e insisto cada vez, torpe, asfixiado: ¿cómo mierda se reconstruye la vida dentro de un poema?
¿Cuántos años han pasado por esta ciudad? Pronto será otro día.
Barcelona está así. Cuesta vivir, ser de otra parte.
Algo así me ocurre con tu voz y tu recuerdo, cada que te escucho de fondo está Charlie Parker o Chet Baker.
A mí (a Amira) En vano era el lenguaje nos sentíamos mejor desnudos copulando a eso de las cinco de la tarde cuando nadie se preocupaba de nosotros.