Categoría: Poesía

cómo despedazar el riesgo de lo invisible de lo inhabitable             impuro nada se mira claro            la luna no brilla desaparece, incluso oh, soberbia             dueña de sí misma me mira / nos mira [temeroso ante la duda y el desconocimiento la incertidumbre el insoslayable temor me cubre: es imposible someterlo ante la fantasía] ah, la […]

LA TARDE DEL ELEFANTE A mi amigo, el poeta Nicholas Stix,en donde sea que esté. ¿recuerdas, nick, la tarde del elefante?tú estabas abrumado por el enésimo rechazoque esa mujer casada madre ya de cuatro hijoste había propinado por teléfonolo único que te daba desde hacíaentonces once añosal menoscuando era soltera te lo decía en la […]

Hace tiempo conocí a la mujer que viene del mary como un faro se convirtió en una luz salvadora.Nos encantaba nadar en nuestro cristalino Mediterráneo,bañadas por los rayos del sol alicantino,y no nos dábamos cuenta de que muchas veces lo hacíamos a contracorriente.Y en esas ocasiones la orilla cada vez se veía más lejos.Y la […]

Un amigo vagabundome dijo que allá las playas son frías,que el desnudo existe solamente puertas adentro,en las playasel calor no arde sobre los muslos;allá la gente esconde los labios tras gruesas bufandas de lana;es por eso,que recurro al interior de nuevo,pues no entiendocómo es que se da un beso en Estonia. 

me arrojé a un estadio lleno de moscas cada día que salía a la calle me estorbe tropecé en mis grietas (de)calles quebradas cada vez que iba a recibir las cosas que amé tanto así que llegué a odiar sin querer ser odiado no se puede dejar ciertas cosas creo yo

Fuiste sol, fuiste lunafuiste a la vez todas y ninguna. Lo mismo mi Diosa y mi templo,que inmenso dolor y escarmiento en ejemplo. Fui tu opción de no ser prioridad,la paz en tu tiempo de tempestad,el dolor que te hizo feliz,intensidad con un triste matiz. Fuimos dos que se encantaron al verse,dos almas que quizá […]

Ô moine fainéant ! quand saurai-je donc faireDu spectacle vivant de ma triste misèreLe travail de mes mains et l’amour de mes yeux?Charles Baudelaire (Con inspiración y reescritura de un par de versos del poema El último viaje de Simbad, de Luis Marimón) he viajado y tengo derecho a conocer casi todo. pero no es un […]

Se olvidan de quiénes son. Los olvidados existen en cada pisada que damos,en cada gesto de la realidad. Y es, quizá, su punto de partida:resistencia ante la marginalidad. Resistir… ¿Acaso una deidad los ha dejado desolados? Olvidados son,pero en recordados los transformaron.

Solo está el hombre y no lo sabe. Y cuando lo aprende
no encuentra ninguna enseñanza en lo aprendido.

Sitio en blanco en donde todo vive,  el alto silencio aguarda  un momento para renacer, en forma humana, recordando que nada se marcha,  solo se entierra, bajo el manto marino, esperando el olvido, la ceniza. 

Mis lágrimas cuelgande mi gargantacomo una nota largaque sólo quiere escaparde las cuerdas gastadasde un viejo violín El dolor no caeni siquiera resbalaSe ha hecho nido entre mi esternóny mi ombligoComo un panala punto de reventara la orilla de mi plexo solar Palabras filosasdescienden lentamentede una cuerdaque ni siquiera me sostieneSe hacen nudo,entre mis silenciosy un […]

(Am…) Frecuentes son las consecuencias en los hogares el vientre fatigado de una mujer que al descalzarse de unos negros tan zapatos han de convertirla en una desconocida desmedidos son los espejos desmedido es el amor la palabra atravesada yo te amo deviene del silencio de una oscuridad admirable que no podemos observar pero las […]

Imposible resulta ocultartela verdadcon tu mirada ynata intuiciónlogras descifrarme. Mi fortaleza/debilidadson mis sentimientos ypor eso me ofreces:una copa para templarlos yun ave para apaciguarme;tu dragón vigía me acompañapara fortalecer mi noble intuición. Equilibrar las pasiones ycentrar los sentimientos,asientas con dureza,son la llave de la supervivencia. La vida dos caminos nos da:andar con el “Yo” enraizado […]

En el momento justo en que brindamospor el fin de semana, cuando se alzanlas copas y resuenan las cancionesque amamos pues nos hacen más felices,al dejar los horarios y las prisasentre aquello que nada nos importa. En el preciso instante en que eran nuestros,solo nuestros, el tiempo que nos restay la vida indómita que nos […]

La vuelta es más difícilque la partida,recuerdos de un sitio presuntamente conocido quizás resulten ajenos,cuando la melancolía marchey todo sea real,cuando los besos sean en piel,las calles con aroma;cuando el recuerdo sea por decreto,un sitio que no existe. 

Los buenos escritores sólo salen en la tele cuando se mueren.

Las Vegas es el mismo basurero solitario donde todos pasan desapercibidos. Donde nadie nota que no hay nada. Donde nadie sabe que estás completamente sola.
Querida Las Vegas, donde vivo la lluvia está sola.

Duele ser tan limpios del corazón, pero duele más no serlo y fingir que somos un pensamiento bueno: vivir una realidad falsa de soberbia.

Se le mira, como a través de un ventanal: y se le dice adiós. No quiero mirarte, de ser posible: por favor, no vuelvas.

Voy a pensarte como a un vendedor que toca necio y no se cansa nunca, voy a pensarte como una llamada para cobrarle a quien aquí no vive.