Contados fueron los guerrilleros primaverales que pudieron cruzarlo.
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[Verso simple #8]
Categoría: Poesía
Viajaba desempolvando letras de viejos y gastados libros; había recorrido medio mundo. O quizás, el mundo entero.
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La vida del santiaguino
La idea de existir en pleno siglo sin más vida que una silla y una pared gris.
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Último día y otros poemas
Por Ximena GómezÚltimo día Un sábado en la tardeLlegaré hasta la casa de madera oscura,Al fondo del callejón, al lado de la cancha.El carrito de golf, aparcado en la yerbaCon la pintura blanca manchada por el óxido,Como caparazón vacío, parecerá un fantasma.La cancha se verá desierta, abandonada, el céspedCrecerá impasible. Algunos árboles del jardín […]
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Como si no importara
La música tan nuestra que se apaga y no sabes.
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Pensamiento aciago
Vi un colibrí en las flores que me regalaste; le costaba trabajo volar.
He vuelto a escribir más de medio millar de páginas contando nuestras historias: el pasado que en realidad nunca se repite.
Y me corté queriendo empujar, de mala gana, esos eventos filosos, ideas de arcilla, pedazos funestos.
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[Verso simple #7
Distancia entre el horizonte y el final;
salto, beso las margaritas.
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mode de vie
o quizás sólo nos olvidamos de ella / aunque exista, como una / sombra que sucede nuestros / pasos.
El cuerpo es tan solo pergamino, cicatriz de rastro innominado, rastros de saliva. El vestigio de la memoria colectiva convertido en ruina.
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Rostro sin memoria
Dos manos que gritan lo vivido, lo bueno y lo malo; que tocando abrazan, que laten, que hablan.
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[Verso simple #6]
Imágenes llenas de cables de luz saturan mis pupilas, impiden que esta imagen quede limpia cuando se acciona el disparador.
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Sexo o poesía
Y si me palpo los bolsillos, sé que puedo hacer una última apuesta.
Mira los cielos llenos de humo
verde y morado. Que, entre toda esta bruma, seremos libres.
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Adulterio en la Casa Azul
He decidido volar. Gracias por ser mi
ángel; lo serás en el cielo de alguien más.
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De repente, de repente
Y ahí cansados, encontrarán descanso, como caricia, en tu mejilla durmiente.
Hoy no ambiciono ser poeta, tan sólo deseo nombrar aquello que duele…
No puedo ser mujer, si mis actos no le son propios. A esa imagen anhelada (y angelada).
El espacio del aire que aguarda el grito…