purgante
Hay inquietudes que se enquistan en la mente a lo largo de nuestra vida y que solo el tiempo puede resolver. “La principal obsesión de mi vida ha sido no saber qué hacer con ella”, escribe Agustín Porras (Antequera, 1957) en su último poemario, La tarea del poeta (2023). En el primero –Ojalá (2006)- parece […]
Todos presumimos de empatizar con los demás, pero pocos lo hacemos. Lo hacen las personas que tienen una sensibilidad especial, que saben llegar al corazón de los otros de una manera directa, natural. Le pregunto a ella de qué manera llegó a los demás y cómo ha sido su vida hasta ahora. Me dice que […]
La poesía entra en nosotros como un disparo. Como una música que nos serena. Las dos cosas a la vez. Las dos cosas al mismo tiempo. Es orden para nuestro caos interior y deseo de caos para ordenarnos. Y para desordenarnos. Así lo entiende ella: “Una de las experiencias más importantes de mi vida fue […]
Su madre murió cuando tenía cinco años. Y a los veinte vio por última vez a su padre en Burdeos, la ciudad en la que estudiaba medicina y a la que se había trasladado cuando su progenitor se casó tras la muerte de su esposa. Estos dos hechos marcaron por completo la existencia del novelista […]
Como quien busca una mano ajena y copia la suya en la superficie de una página, hace años, me acompañaba de libros en mis viajes. Como Alejandro Zambra. No acostumbraba a llevar, como hacía él, novelas voluminosas en maletas gigantes, sino delgados poemarios que guardaba en mi bolsillo. Era el verano de 2010 y caminaba […]
Entre la nada y la pena elijo la pena, escribió William Faulkner. Querida Ángela: te escribo para saber de ti. Para saber de la ausencia, el olvido y el silencio. Para decirte que echo de menos tu voz. Te escribo para hablarte de mi vida sin tu presencia en la lejanía. De la noche cálida […]
“El narcisismo contemporáneo ha encontrado en las redes sociales la ciudad ideal para crecer.” Lo afirma el periodista y escritor Luis de León Barga en las primeras páginas de su libro Narcisistas contemporáneos (Fórcola editorial), un ensayo que trata de arrojar luz sobre esa patología tan extendida en nuestra sociedad y, sobre todo, en algunas […]
Quién sabe si por afán de notoriedad o por orgullo. O para regodearnos en nuestra tristeza. O para hacer daño. O quizás por todas esas cosas. O por ninguna. Pero si tenemos una certeza clara es ésta: escribimos para recordar. La literatura —decimos— es un antídoto contra el olvido. Escribimos para reconocernos vivos en experiencias […]
La poesía no es lo que dicen que es, dice él. La poesía es un ensayo para soportar mejor la intemperie de los días. Un intento de ordenar la extensión ciega de los cielos, la luz oscura de las noches blancas, los parajes desolados de la memoria. La poesía no es lo que dicen que […]
No es fácil ser alquimista en días borrosos, aunque todos lo intentamos. Lo intenta (y lo consigue, a veces) Miguel Ángel Arcas en Cuaderno de Choisy, primer diario del autor que, en la coqueta y elegante colección “Singladuras”, acaba de publicar Fórcola.
Viajar ayuda a resolver el enigma del duelo: esa señal que te recuerda -cuando vas a dar un paso para ser feliz- que una vez perdiste un paraíso que alguien no te va a devolver ya nunca.
Dos epistolarios amorosos que llevan la firma de dos de las mejores plumas de la literatura centroeuropea del siglo XX.
Y es que las páginas donde consigna el adiós de su progenitor -esos apuntes de duelo- no dejan indiferente a nadie.
Quien sabe mirar la realidad con rigor, y en profundidad, nunca deja de hacerlo.
Igual que Rebeca Solnit, hago un ejercicio de introspección y recuerdo. Recuerdo los veranos de mi juventud: los rostros amados, los silencios azules, las noches eléctricas.
Pepitas de calabaza reedita el penúltimo libro de Julio Camba, “Ni Fuh ni Fah, inédito desde su publicación, en 1957.
Íñigo Domínguez, que es propenso a la nostalgia de los veranos del pasado, ha reunido en un volumen un puñado de artículos tamizados por ese sentimiento gustoso y amargo.
Igual que Néstor Sánchez, me quedé sin épica, me quedé sin nadie. Ahora escribo mi diario de Manhattan desde una ciudad llamada Victoria.
Todos hemos recibido el golpe de la melancolía al mirar un paisaje que en el pasado contemplábamos con alguien.
Yo no me llamo Ricardo, pero comprendo lo que Ricardo dice: los traumas, las obsesiones, el lenguaje negro del dolor.