purgante
¿Cuántas cosas pasan en una alcoba? Nos pasa el amor,también la angustia,con poco anhelo la soledad,en ciertos momentos la compañía. A veces es descanso,otras tantas es insomnio. Inevitablemente terror,y paulatinamente la paz. Está decorada de palabras sin pronunciar,de pensamientos enfrascados,de segundos asfixiantes,a menudo se desplazan recuerdos,ocasionalmente cancionesy con cierta frecuencia… lágrimas cargadas de aroma.
Pocos autores han logrado causar en mí sentimientos de melancolía, tristeza, e inclusive un poco de miseria. Mario Benedetti es uno de ellos. En su primera novela, Quién de nosotros (1953), tocó fibras sensibles que aún sigo cuestionando cómo logró hacerlo de forma casi instantánea en una obra tan corta. Por eso celebro que en […]
—¿Todavía no te casas? ¿Todavía no tienes hijos? Estas frases las escucho desde hace más de tres años y en este último (con la víspera de mi cumpleaños 30 años) incrementaron un 900 por ciento. He reflexionado mucho sobre ese estatus social de cargar con un anillo en la mano izquierda. Te crucifica o te […]
Empecé a leer el libro de Mi hogar es cualquier parte, de la escritora y periodista española Carla Fibla García-Sala, antes de convertirme en una migrante en mi propio país. Curiosamente en mi antiguo hogar no hubiera entendido a profundidad la esencia de esta obra y vivido la magnífica investigación documental. Este libro me recordó […]
Me desconocí, me rompí, me odié.
Siempre defendí el feminismo, pero de haber sabido que terminaría muerta, hubiera preferido haber cambiado algún acto, palabra o estilo de vida.
No olvidar que nuestra estancia es fugaz y, por lo tanto, debería ser sublime. Disfrutar tanto los días que tengamos para que, cuando tengamos que partir, seamos recordados como esa persona que dejará una admiración eterna.
Ayer me tomé unos mezcales en tu memoria, nunca te dije te quiero, pese a que era evidente
Tuvimos los meñiques salpicados de estrellas.
Nadie me explicó cómo lidiar con tus cenizas¿Se barren y se tiran?¿Se soplan y desaparecen?¿Las guardo y las olvido?No importa lo que pueda hacer con ellas,volarán con el viento en cualquier instante.
Hoy se celebra el Día Mundial de la Lengua Portuguesa y para conmemorar esta fecha, les comparto unos poemas que tienen como lengua materna el portugués.
Nuestro ego ha sido el más lastimado, por esos viajes arruinados, esos conciertos perdidos, esas salidas desbocadas, presumiendo lo increíble que la estamos pasando. ¿En qué nos convertimos sin todo eso?
Te quedaste con mi aroma doblado en tu cajón, también con nuestra alacena de recuerdos, escondiste tus cariñosas formas de nombrarme, y lo único que me dejaste fue la imborrable sensación de tu cuerpo, descansando junto al mío.
Mi niña de 10 años hoy caminará por las calles por todas las mujeres que no han tenido voz, siguen sufriendo violencia, están desaparecidas o han muerto. Hace varios meses tuve la fortuna de conocer a tres niñas entre 5 y 10 años, todas son muy distintas entre sí. Estaba acostumbrada a estar rodeada de […]
No necesitaba tus besos en mis hombros; mucho menos tu sonrisa los domingos.
Les pediste perdón por tu preferencia sexual; les rogaste que no te corrieran de la casa. Tu tristeza te invadía en unos brazos que te sostuvieron por unos segundos, apretabas con toda tu fuerza, sanaste una necesidad; pero no sanaste tu realidad.
Ningún papá es perfecto, pero tú te acercas bastante al ideal.
Eres la calma que busco en ese cristalino azul turquesa, que al escuchar chocar tus olas, combinada con la sal, recuerdo por qué siempre regreso a ti.