Autor: Demian García

He prescindido de los nombres propios del tiempo. No hay días. No hay semanas.

Soy pura nostalgia y una monserga de infame certeza.

Aprendí que no debía prestar mis libros si no quería yo ser uno de esos tontos que no saben que están diciéndole adiós a uno de sus libros favoritos

Te refundieron en el tambo por ser la epitome de la desfachatez en tiempos de Don Porfirio.

Esos sueños irrealizados serán la loza que cubra donde sea enterrado al dejar de lado la vida.

Aclaro que ésta es la versión de mi historia, afectada severamente por mis sentimientos y mi memoria trastocada.

Un año más de vida y uno menos de padecer el destino.

No sé en qué momento el sueño traspaso a la realidad, o la realidad al sueño.

Viajé a mi infancia, sin recordar la edad exacta, a cuando jugaba fútbol y daba la vida entera por ello, por hacerlo siempre.

Es la séptima vez en diez días que me prometo a mí mismo que la próxima vez trataré de no pensarte, ni de escribirte.

Entrecomillaré todo para disimular que no soy yo quien lo ha sentido, para que cualquiera pueda abrumarse como si la historia fuera suya realmente.