Categoría: Poesía

Los buenos escritores sólo salen en la tele cuando se mueren.

Las Vegas es el mismo basurero solitario donde todos pasan desapercibidos. Donde nadie nota que no hay nada. Donde nadie sabe que estás completamente sola.
Querida Las Vegas, donde vivo la lluvia está sola.

Duele ser tan limpios del corazón, pero duele más no serlo y fingir que somos un pensamiento bueno: vivir una realidad falsa de soberbia.

Se le mira, como a través de un ventanal: y se le dice adiós. No quiero mirarte, de ser posible: por favor, no vuelvas.

Voy a pensarte como a un vendedor que toca necio y no se cansa nunca, voy a pensarte como una llamada para cobrarle a quien aquí no vive.

las hojas caen tranquilas son se sabe que nada siente la tierra aun así tanto dolor que me da sacarlo de su sitio no sé si estos minutos meditando como Buda sirvan de algo mientras el mundo se quema a lo bonzo

Recorrer con palabras mi cuerpo desdibujando cualquier imagen de tu cabeza. Un juego peligroso donde el que más desea solo puede perder.

Entre las aguas turquesa, quizás ahí, escondidos, están los secretos del tiempo.

Olvidaste lo más importante. Ver las calles florecer a cada paso que das, el atardecer hermoso, que debías dejar las ganas de llorar dentro de casa. “Todo estará bien”, escuchas a lo lejos una voz conocida.

Azotas todas mis superficies sin miedo a romper. Sabes que sangro y continúas. Curo mis heridas al sol. Es que eres destructivo por naturaleza.

Los sentimientos son un mar que me define, me conforma, donde puedo ahogarme, perderme…

Tal vez en Roma encuentre los libros perdidos,la fogata, el lugar con su momento.

Puedo escribir amor en tu camino, si es que también suspiras y lo escribes en el mío Eres el amigo más dulce que tengo, y con lo que me encanta lo azucarado. Tu amistad es como la lluvia, trae confianza, fortaleza y creatividad ¿Y seguro te preguntas mis motivos para amarte? Pues joven, una mirada […]

La palabra esperanza se me ha rebelado. Dice que está harta de la palabra paz. “Son muchos años conviviendo juntas”, se queja. “Ya no me da ningún morbo verla desnuda”. La palabra alegría también está dando problemas. Sus compañeras de piso, frustración y rencor, me llaman al despacho para ver si yo puedo hacer algo. […]

Éramos muchos primero, en un grito desaparecieron del lamento solamente polvo y opacidad.

Pero ella nunca estuvo allí, el escritorio no era de caoba, y la muerte no pudo remediarlo.

Son las fotografías que cuelgan de mi existencia, impulsos de paisajes, mapas mentales.

Y tú, impostor, ¿tú aún andas por ahí diciendo que te faltó tiempo?

El viento invita a un escape imaginario donde no existe cal ni arena, los prisioneros salen caminando por la puerta
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