La escritora inglesa cuestiona las desventajas de ser mujer en una sociedad opresora, dominada por los hombres, la religión y la moralidad.
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Anne Brontë, la feminista olvidada
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Juicio al amor
Matarlo y salir ilesa ni siquiera era una opción.
Por: Raúl Fernández Molina. A los díasde encierroLe sobran horas y le faltan más balcones.
Te deseaba como a nadie / Cual Cortázar a Alejandra
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Impersonal
Entrecomillaré todo para disimular que no soy yo quien lo ha sentido, para que cualquiera pueda abrumarse como si la historia fuera suya realmente.
Se publicó por primera vez el 12 de enero de 1887, en Gil Blas, y después en las ediciones de Ollendorff y Luis Conard.
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Bruce Springsteen y la cuarentena
No sé qué leer, ni siquiera me concentro. Decidí abrir un Word y vomitar esto.
Antes el licor ayudaba a conciliar el cansancio para callar las voces, pero ahora es una guerra entre el sueño y mis pensamientos.
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La nostalgia que camina
Las calles, desoladas, son acompañadas por el silencio.
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At least that´s what you said, Wilco
¿Y si el futuro no es más que una copia desgastada del pasado?
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Entre las cortinas
Su búsqueda sería en vano ante el torrencial otoño que se había llevado los besos y las caricias del amor de su vida.
¿Qué dicen las casas sobre los que las habitamos? ¿Qué ocultamos a la mirada del otro?
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Nueva normalidad
La cama, mi tumba / El lápiz como arma de testamento.
Transito entre recuerdos y pieles sin nombre
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El efecto Monterroso
Las aguas de Venecia volvían a ser transparentes y en Australia se había avistado un animal presuntamente extinto.
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Prometo no volver
Llevo meses aquí encerrado, solo, rodeado únicamente de doctores que bien podrían ser militares.
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El disfraz de Michael Jordan
Es probable que se avecine un juicio moral en contra del deportista más reverenciado de todos los tiempos.
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Pasatiempos
Hacemos lo que que podemos por beber del estanque, juntando nuestras manos para atrapar el agua.
Internet significa el empleo de muchos, el discurso de algunos y la verdad absoluta de otros cuantos.
Entonces me pregunto: ¿quién escribe?, ¿escribo yo, o escribe lo que queda de mí? Me lo pregunto siempre.