Y me corté queriendo empujar, de mala gana, esos eventos filosos, ideas de arcilla, pedazos funestos.
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[Verso simple #7
Distancia entre el horizonte y el final;
salto, beso las margaritas.
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Mi madre, la asadora
Es en la medida en que usamos el espíritu crítico que podemos dejar de incorporar estas nociones tan arcaicas y anticuadas asociadas a los sexos.
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mode de vie
o quizás sólo nos olvidamos de ella / aunque exista, como una / sombra que sucede nuestros / pasos.
La lectura de la novela Vas a hacerlos bailar propició una suerte de interrogatorio a larga distancia con el autor.
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Volver a ser
Esbozar la sonrisa. Darle esperanza a la esperanza para que vuelva a surgir. Volver a creer y a recuperar. Volver.
El cuerpo es tan solo pergamino, cicatriz de rastro innominado, rastros de saliva. El vestigio de la memoria colectiva convertido en ruina.
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El eco de una habitación vacía
Entro en la habitación vacía y solo queda el eco. Un eco vacío que no me abandona, hablándome de raíces que llaman a mi interior.
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Tiempo de despertar
¿Los sueños tienen color? ¿Se puede soñar con los ojos abiertos? Creo que ya es tiempo de despertar.
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Babosa y media sobre cine (XI)
Arranca la previa de los Óscares, la alfombra roja más larga del mundo, con una de las películas que habita varias categorías. Hablo también, por qué no, del futbolista enamorado del galardón individual y, por último, del extraño experimento destructivo que en su secuela se superó a sí mismo.
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Las cartas de Zweig y Kafka
Dos epistolarios amorosos que llevan la firma de dos de las mejores plumas de la literatura centroeuropea del siglo XX.
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Rostro sin memoria
Dos manos que gritan lo vivido, lo bueno y lo malo; que tocando abrazan, que laten, que hablan.
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[Verso simple #6]
Imágenes llenas de cables de luz saturan mis pupilas, impiden que esta imagen quede limpia cuando se acciona el disparador.
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Sexo o poesía
Y si me palpo los bolsillos, sé que puedo hacer una última apuesta.
Mira los cielos llenos de humo
verde y morado. Que, entre toda esta bruma, seremos libres.
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Adulterio en la Casa Azul
He decidido volar. Gracias por ser mi
ángel; lo serás en el cielo de alguien más.
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De repente, de repente
Y ahí cansados, encontrarán descanso, como caricia, en tu mejilla durmiente.
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Barcelona está gris
Llego a la estación exhausta, me siento en un banco y decido en un suspiro que tengo que seguir buscando. Barcelona está gris y tiene el ceño fruncido.
Hoy no ambiciono ser poeta, tan sólo deseo nombrar aquello que duele…
No puedo ser mujer, si mis actos no le son propios. A esa imagen anhelada (y angelada).