El obstáculo es el tiempo, el ruido del silencio y sus tormentas.
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Letanía del ser
Edgar Borges juega con los delirios y las soledades de quienes se han visto asediados por el miedo y la deshumanización de una sociedad.
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The Perfect life, Moby
Los besos salen caros, porque detrás viene el puñal.
Aclaro, en mi defensa, que lo descubrí en Eden Lake, un salvaje survival británico.
Tal vez la belleza de El conde de Montecristo se deba precisamente a esta dimensión profundamente humana de su protagonista, que elige conscientemente convertirse en un demonio vengador.
Desde niña, cuando estaba en Lerendipia sentía que me acompañaban todas las historias y todos los personajes que tanto mi abuelita como yo nos inventábamos. Cuando me sentía sola o sentía miedo, traía a mi realidad todo lo que habitaba en mi imaginación. Hacía una fiesta con los objetos, las cosas más grandes cobraban vida. El Rosenkranz, […]
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Segunda persona
No sé en qué momento el sueño traspaso a la realidad, o la realidad al sueño.
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Una mirada feminista a la maternidad
En Mamá desobediente, Esther Vivas habla sin tapujos sobre mitos y percepciones históricos.
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Mudaré de piel y de vida
Se deslizó en la agonía, de los años.
Se trata de la primera publicación de La Carmensita Editorial, un nuevo espacio en el mercado editorial dedicado a la poesía femenina.
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Simbología de reacción
Debajo de mis pies, lo siento; una parte nuestra sigue aquí.
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Me dijeron que caíste, Juan Marsé
El escritor barcelonés nos deja una forma de narrar, de escribir, de recordar.
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Pasaporte de inmunidad
La reactivación desde abajo, ofreciendo en sacrificio a la clase precaria.
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Al otro lado del cristal
No puedo ver tu boca, pero sé que estás sonriendo, igual que yo. Lo sé por tus ojos
Me ha herido tanto porque me he cobijado bajo su sombra como si fuera refugio y no laberinto.
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IRIS ZELAYA CAMINADO EN BARCELONA (2)
La llovizna monótona me devolvía a casa.
Canto y bailo con el maniquí de madera que lleva puesto tu sombrero y tu saco de cachemir.
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Final para un corazón acorazado
Nunca fuimos más felices que cuando nos dejamos solos.
Esa brecha cuasi invisible entre escritor y lector es, además de no medible, provocadora de una profunda tristeza.
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Marcha atrás
Las banderas vigilan el destierro.