Categoría: Historias

La máscara es un escondite, un ocultamiento, un florecimiento de la intriga y, por ende, del deseo.

Íbamos y veníamos. Éramos y no éramos. Estábamos pero no estábamos.

Nadie, jamás, querrá recordarte.

A veces pasa así, que alguien llega, ocupa lo que creíste tuyo y sólo te queda recordar y escribir.

Logró confirmar lo obvio: en este lado del charco la gente es estúpidamente feliz…

El exilio sabe a frío, demasiado frío, las chaquetas grandes no caben en maletas pequeñas.

Escríbeme una carta, decías; y yo, hasta ahora, no sabía qué hacer.

Era aquello que había jurado jamás ser: un incompetente, un fracasado, un mediocre.

Cuando Joyce toca la guitarra, los sonidos cantan: Prashyusyus Prashyusyus …como espuma de mar. 

La nostalgia es engañosa, nos puede llevar a un estado de insatisfacción continua.

Entonces me desprendo de todo aquello que en el día me persiguió y leo a mares para escribir ríos

Sabemos a la perfección cómo hacerlo, cómo amarnos.

Estamos aquí. Una foto, dijiste. Y clic en menos de lo que yo pude acomodarme la chamarra y la borrachera.

Nos encontramos otra vez. Diría Sabina: más viejos, más sabios, más primos.

Su madre le enseñó el método de suspensión, así pudo soportar a su padre por cuarenta y siete años, hasta que al viejo le dio por morirse.

Volvió al día siguiente a la misma hora. Anna lo esperaba mirando a la ventana.

Emergió apresurada, como si algo en el agua la persiguiera. Al salir observó el agua con terror.

Aquel domingo de primavera, cumpliendo las profecías de Serrat y Benedetti (El sur también existe), los jóvenes comandados por Diego recibían en casa al último batallón que podía detenerlos.